Hymne à l'audace

Les feuilles mortes se ramassent à la pelle ; moi, j’en ai rempli des brouettes !

Mes feuilles étaient blanches, si pures que chacun de mes mots, comme des enluminures, les rendaient plus étincelantes à chaque lecture. Couchés sur le papier, ils témoignaient d’événements rudes, mais jamais sans cette émotion qui soulignait leur lumière, courant d’un mot à l’autre, les renversant de leur puissance jusqu’à brûler l’encre de ces mêmes mots, lorsqu’une larme coulait.

Il fallait les faire s’envoler, pour que chacun soit touché par leur essence. Mais, au-delà des strates des comités de lecture, personne ne daigna s’y arrêter. Pauvres d’ailes, elles ont pleuré, ces feuilles, elles ont tant de fois voulu se noyer dans les larmes qui les accompagnaient…

Mais voilà qu’aujourd’hui tout est relégué au passé. Car, au croisement des bas-fond de déprime, alors que les lettres en perdaient jusqu’à l’ordre de leur sens, le destin s’engouffra soudain dans une faille et amorça le virage d’un autre chapitre, au point de redémarrage.

Désormais, ces feuilles remplies de mots doux et chantant réjouissent des lecteurs au cœur battant, attisés de curiosité, qui tournent vigoureusement les pages, assouvissant ainsi leur désir de connaître le devenir de l’histoire. Dans les journaux, d’autres feuilles légères, à l’encre qui fuse, gratifient mes écrits de prestigieuses critiques, parce qu’enfin la ponctuation retrouve son point-virgule, si cher à la langue mienne.

Il fallut donc tout ce temps, toutes ces années de quête, ponctuées de découragement, qui me fit ranger tant de fois mes pages dans le tiroir, comme ces feuilles mortes de l’automne, jusqu’aux prémices d’un nouveau printemps, soufflant leur désir d’exister et de s’épanouir à la lumière du monde. C’est ainsi que mes histoires fourmillent à présent de mes mots, s’affinant inlassablement, s’entrechoquant parfois, mais sollicitant toujours des envies d’encore.